No me puedo dormir.

Aquí estoy en el mítico hotel Rathbone del Soho escribiendo estas líneas porque no consigo dormirme. Debería estar haciendo el storyboard de la maldita secuencia del accidente, para que luego mi ayudante de dirección no me vuelva loco, pero la verdad es que no me apetece ahora liarme, quizá mañana. Lo cierto es que me encuentro profundamente transicional. Quiero decir que busco cualquier oportunidad para esquivar lo que realmente debo hacer, por algún tipo de pánico escénico. No sé si os habrá pasado alguna vez, a mí contínuamente. Soy capaz de dibujar la capilla sixtina en un palillo antes de ponerme a estudiar el temario del examen del dia siguiente. Soy asi de anormal. Por si alguien sigue esto desde hace días, nuestro problema con las localizaciones se ha resuelto satisfactoriamente antes de navidad. Ya hemos encontrado los corridors que buscamos, en un lugar absurdo, un college americano en Londres que están desmantelando para construir apartamentos, o eso creí entender, aunque es posible que dijeran que iban a montar una hamburguesería vegetariana para judíos sefardís. Allí rodaremos el estudio de Martin, la casa de Lorna, el apartamento de Podorov y el Common Room. Puede que rodemos también las trenches, pero no he podido acercarme lo suficiente para ver el terreno porque han aparecido los tipos de la obra y nos han echado una sonora bronca. El pobre indio de seguridad confesaba que cuando nos fueramos le iba a caer una buena, todo porque me metí a ver un poquillo aquello. Este era un genio, una lumbrera de pensamiento puro en comparación con el indio de las llaves (el de seguridad del otro hospital que también estaban desmantelando donde rodaremos más movidas). Si no sabéis a quién me refiero, leer un post titulado "el indio metafísico". En cualquier caso, mañana tenemos casting de matemáticos, vemos a dos tipos, y tengo todo el día para trabajar. Paso de ir a la oficina, porque está en quintadios. Me quedo en el Rathbone tan a gusto, porque en la oficina no hay quien se concentre, y las horas de coche para llegar son una especie de via crucis jodidísimo.